Нет на свете такого человека, который никогда бы не испытывал к другому человеку добрые чувства и сам не пользовался чьей-то добротой.

Время – как костюм, никогда не приходящийся впору: его то слишком мало, и я сбиваюсь с ног, то слишком много, и я не знаю, что с ним делать.

Надо, чтобы что нибудь ворочало душу и жгло воображение.

Нить его жизни была так прочна, что перетирала все прочие, пересекавшие ее, и те рвались.

Так как за карты сесть еще нельзя было, — чай надо было пить, — то оставалась водка.