Жизнь – любовница человеку. Кому она мила, тот ей раб; кому постыла, тот хозяин.
Какое страдание сравнишь с этим: хочешь простить, стремишься простить — и знаешь, что это безнадежно, что простить нельзя, простить не смеешь.
Поэзия есть игра чувств, в которую рассудок вносит систему.
Логически это невозможно, но психологически это необходимо.
Никакой язык не труден для человека, если он ему нужен.
Как зовут это чудо от природы?