Чем больше я узнаю себя, тем более непохожим на себя становлюсь.

— Это вы Ипполита окатили? Он сейчас шел весь мокрый!
— Это он мокрый от слез...

Когда мой путь бывает слишком тяжёл для моих ног или слишком крут для моих сил, я сворачиваю на какую-нибудь гладкую бархатную тропинку, которую фантазия усыпала розовыми бутонами наслаждений, и, прогулявшись по ней, возвращаюсь назад, окрепший и посвежевший.

Как большинство глухих, я не очень люблю слепых.

— Всего больше те люди шутят, у которых сердце ноет...
— Будь твоя правда, — вся Россия со смеху помирала бы...