Что мне за дело до этого человека, который стоит на моей дороге? Он любит её? Я люблю её. Он благороден? Мне какое дело — я люблю её. Он смел и силён? Что мне до этого — я люблю её.

Слава — в руках труда.

Обычай принуждает нас ко многим глупостям; самая большая — это стать его рабом.

Ни с кем не случается ничего такого, что он не в силах был бы вынести.

После поэта остаются книги, после художника — полотна, после государственного деятеля — страницы истории. А после человека? Разве что память, немного света и тепла.