Книги имеют свою судьбу.
— Сколько тебе лет? — Сорок. — По тебе не скажешь... — Я знаю. — А мне двадцать пять. — По тебе тоже не скажешь. — Конечно. — Я думал, двадцать шесть.
Когда молодость и отчаяние объединяются, трудно сказать, какому неистовству они предадутся.
Человек проходит, как тень.
Невозможно написать ничего толкового, если постоянно не подавлять в себе личное. Хорошая проза — как чисто вымытое оконное стекло.
Неизбежность смерти отчасти смягчается тем, что мы не знаем, когда она настигнет нас; в этой неопределенности есть нечто от бесконечности и того, что мы называем вечностью.