Мое счастье всегда было в том, что со мной случалось какое-нибудь несчастье.

Она всё чаще мечтала о мужчине, именем которого можно было бы умываться каждое утро.

Между ребер мне вонзали клевету,
Заставляли выгибаться, я не гнулся,
И мерзавили мою мечту,
Чтобы рухнул и уснул без пульса.

Скепсис — ржавчина души, он не способен к созиданию, его удел — разъедать.

Истина любит критику, от неё она только выигрывает; ложь боится критики, ибо проигрывает от неё.