Шутить, молодой человек, надо с серьёзным видом и более остроумно.
Пройдёт и ночь, пройдёт и день, Пройдут недели и года, Как полем облачная тень, Пройдут — и нет от них следа. Пройдёт и жизнь, исчезнешь ты, Исчезнут все твои мечты... И для чего, бог весть, ты жил, И ненавидел, и любил?..
Сделанное и дурак поймёт.
Ветер — это мы: он собирает, хранит наши голоса, а затем, спустя какое-то время, играет ими, посылая их сквозь листья и луговые травы.
Любовь совсем не абстракция, а такая же вещественность, как голод или жажда! Такая же страсть, как опиум, от которой, говорят, нельзя излечиться.
Я похож на человека, который проспал полжизни, а теперь пытается узнать, кем он был, пока спал.