Мне приснилась действительность. С каким облегчением я проснулся!

За окном темнело, и по-прежнему лил дождь, крупный, тяжёлый, неторопливый дождь, которого было очень много и который явно никуда не торопился.

Гораздо позже я прочел мудрые слова Эмили Дикинсон: "Стихам читатель не нужен"; быть поэтом — все, печатать стихи — ничто.

Если ты думаешь, что справедливость победила, попробуй убедить в этом побеждённых.

Существует ли более сильное и более мучительное страдание, чем бегство из родной страны?