В каждом юном лице уже таятся морщины, в улыбке — усталость, в мечте — разочарование.
Поэт пишет не для людей, и не для богов, и даже не для вечности, которая вряд ли умеет читать, а лишь потому, что обжигающие слова приходят неведомо откуда и безжалостно раздирают грудь.
Говорите как все, но думайте по-своему.
Плач — это протест, бунт, несогласие; гораздо страшнее осмысление необратимости случившегося.
Гармония, которую мы так упорно ищем, на самом деле внутри нас, в реальности "здесь и сейчас".
Не исправляй беду бедою.