Иногда жизнь становится очень знакомой. Иногда в глазах у жизни появляется до боли знакомый блеск. Вся жизнь — это вендетта, заговор, мандраж, оскорбленная гордость, вера в себя, вера в справедливость ее приливов и разливов.

Литература — ложь, но она становится правдой в нас, читателях, преобразованных, зараженных стремлениями и благодаря воображению постоянно подвергающих сомнению серую реальность.

Прозу я писал сам, а стихи — так мне всегда казалось — под чью-то диктовку.

Когда во мне кипит злость, то не остаётся места для страха.

С какой стати нам заботиться о том, что будет после нашей смерти?