Чем настойчивее мы ищем смысл жизни, тем меньше вероятность, что мы его найдем.
Внезапно мне хочется плакать — не лить, как порядочная леди, слезы, которые красиво текут по щекам, а выть на луну.
Если жизнь — это дурной фарс, лишённый цели и изначального порождения, и раз уж мы полагаем, что должны выбраться из всей этой истории чистыми, как омытые росой хризантемы, мы провозглашаем единственное основание для понимания: искусство.
Чувства деформируют, рассудок — формирует.
Ежеминутно уходит из жизни по одному дыханию. И когда обратим внимание, их осталось уже немного.
Никто из нас не хочет признаваться, какими уязвимыми мы себя чувствуем.