Медленно начал падать снег. Закружились первые хлопья. Казалось, это кружатся души умерших.
Счастливая или несчастная, жизнь есть все же единственное благо, коим обладает человек, и те, кто ее не любят, ее недостойны.
Человек — ничто, произведение — всё.
Ох уж эти мужчины! Жить с ними просто невозможно, но и без них плохо.
В лесу, как в хорошей книге, всегда найдется непрочитанная страница.
Все, все человек может забыть, только не самого себя, не свою собственную сущность.