Вначале было слово. Потом — слова, слова, слова...

Роман умер. Умер, подобно алхимии... Зачем продираться сквозь сотни страниц вымысла в поисках мелких доморощенных истин?

Жизнь напоминает маятник. Тяготеть к чему-либо — значит качаться из стороны в сторону. Один полюс стремится к другому.

Милое дело – обличать гниющий мир, жуя деликатесы, попивая прекрасное вино.

Хороша любовь искомая, ещё лучше — рождающаяся без исканий.