— Он у тебя в постели, но он не знает, как тебя зовут? Прекрасно!
Этот день его, как и предыдущие, прошел вяло, в какой-то безвкусной праздности, лишенной мечтательной надежды, которая делает праздность прелестной.
— За что сидите? — Улицу неверно перешел... С чужим баулом.
Редкая мать понимает дочь свою.
Я запомнил номера всех шести машин снаружи. Я знаю, что официантка — левша, а тот тип у стойки весит сто пять килограммов и страдает одышкой. Я знаю, как спрятать оружие в грузовике. А ещё я могу прямо сейчас пробежать километр и не сбить дыхание. Откуда всё это? И что с моей памятью?
Всякий писатель — доносчик. А всякая литература — донос.