Всякая любовь, имеющая причиной не свободу духа, а что-то иное, легко переходит в ненависть.

Праздник потому и праздник, что приходит и уходит, вспыхивает, разливается огнями и угасает. Иначе он никакой не праздник, а более или менее приятная обыденность. Нескончаемый праздник печален, как на картинах Ватто.

Друзья мои, вы слишком громко протестуете, чтобы поверить в ваш протест.

Обнародованная любовь тяжелеет, становится бременем.

— Ну вот мы и дома. Тихо как. Это самое тихое место в мире. Здесь так красиво. Здесь никого нет.
— Но мы же здесь.
— Ну, три человека же не могут за день всё испортить...