Невозможно написать ничего толкового, если постоянно не подавлять в себе личное. Хорошая проза — как чисто вымытое оконное стекло.

Расцветали яблони и груши,
Поплыли туманы над рекой.
Выходила на берег Катюша,
На высокий берег на крутой.

Ничто не стареет так быстро, как будущее.

Раз в поколение появляется леди, от которой не может отвести глаз весь континент.

Когда что-нибудь возвращается к жизни, всегда больно.