— Я цыган, дядя, я люблю небо... звёзды... ветер... А тут мыши...
Счастье для деспотов, что одна половина человечества не мыслит, а другая не чувствует.
Я не знаю более сладкого и глубокого ощущения, чем-то, которое испытываешь, встречая свои собственные, никому не высказанные мысли в произведении человека далекой культуры, отделенного от нас веками.
Друг — это человек, которому больше всего верят, когда он говорит о нас плохо.
Счастливый конец зависит от того, где ты решил остановить историю.
Судьба — стекло: блестя, разбивается.