Душа засорена бог знает чем, засорялась всю жизнь и продолжает засоряться почти ежедневно. Любовь, как метла, как баба с мокрой тряпкой в руках, трудилась и трудится до седьмого пота, чтобы вымести этот сор. Любовь очищает душу, возвращая её к самопознанию, к способности внутреннего взгляда, без которого смысл жизни уходит между пальцами, как песок.

Каждое поколение восстает против отцов и дружит с дедами.

Стремясь к вершине, помни, что это может быть не Олимп, а Везувий.

Чем выше интеллект, тем избирательнее память.

В чрезмерной скромности присутствует свой эгоизм.