Безумие — это нечто вроде самоубийства сознания.

Что фантазия создает, то анализ разрушает, как карточный домик.

Все, что мы видим — существует. Мы это видим. Я вижу мамины глаза, но не вижу свои. Ребенок видит свои руки, но не может увидеть себя. Так есть ли он на самом деле? Существую ли я?

Если кто-нибудь ищет общества образованных людей, если он живет обыкновенно с людьми, превосходящими его по уму, то он становится от этого просвещеннее.

Одним и тем же мозгом мыслить и верить?