— Я не ел Лаки! Понюхайте, в моём дыхании не ощущается его запах!
— Только им и не пахнет!

— Как ты можешь? Ты — интеллигентный человек, напоминаешь мне о деньгах...
— Прости.
— Неужели ты мог подумать, что я сам тебе о них не напомню?

Смерть — ничто, но жизнь в поражении и бесславии — это смерть каждый день.

Есть два рода дураков: одни не понимают того, что обязаны понимать все; другие понимают то, чего не должен понимать никто.

Она была очень хороша, и он знал, что любит её. Она не была прекрасна, как статуя или картина; она была прекрасна, как луг, овеваемый ветром. В ней билась жизнь, та самая жизнь, которая, случайно столкнув две клетки в лоне матери, создала её именно такой.