Идеи у него в голове — как стекла в ящике: каждое отдельности прозрачно, все вместе — темны.

Всю жизнь люди считали нас лжецами, поэтому для нас стало делом чести никогда не лгать.

Вся наша роль — моя лишь роль.
Я проиграла в ней жестоко.
Вся наша боль — моя лишь боль.
А сколько боли, сколько, сколько!

Вещь есть не что иное, как остановленное явление.

Если человек никогда не нуждается в одиночестве, если ему не интересно быть с самим с собой, значит, это пустой человек.