Что для одного — ненужный хлам, для другого — недоступная роскошь.
Я поэт, который никогда не писал стихов, живописец, не создавший ни единого полотна, любовник, никого беззаветно не любивший, короче, человек, проживающий век без цели и даже без головы.
А он, на беду свою, остается неисправимо добрым.
Существует несколько способов сжечь книгу. И мир полон людей, бегающих с зажженными спичками.
Облагораживает человека только интеллект.
Враг сам по себе не исчезнет.