Мои воспоминания — словно золотые в кошельке, подаренном дьяволом: откроешь его, а там сухие листья.

- Не дави на пузырь, малыш, Санта хочет писать.

Если в этом безрадостном мире существует продажная любовь, то почему бы не быть и продажной совести?

— Проститься с другом имею право!

Наука — это клад, и искусный человек никогда не пропадет.