В карточной игре под названием жизнь нужно стремиться побеждать теми картами, что вам выпали.

Родник поэзии есть красота.

Вы не от падения меня спасли, нет. А от гораздо худшего — от разочарования в людях.

— Чей это мотоцикл?
— Это ракета, детка.
— Чья это ракета?
— Зеда.
— Кто такой Зед?
— Зед мертв, детка. Зед мертв.

Там, где есть боль, — есть чувство, а там где есть чувство, — всегда остаётся надежда.