— Я думал, что ты умер.
— Одно время я тоже так думал.

Никакая внешняя прелесть не может быть полной, если она не оживлена внутренней красотой.

Цель писателя — сказать не то, что мы все способны сказать, а то, что мы сказать не в силах.

Ужасно, что быть несчастным легко; счастье же, как всё прекрасное, даётся с трудом.

Да и вообще, человечество идет к чертям, оно прогнило, насквозь прогнило. Оно смердит. Его пожирают черви.