Осёл, слушая игру на лире, лишь хлопает ушами.

Есть люди, слишком хорошие для того, чтобы портить их похвалой.

Праздник потому и праздник, что приходит и уходит, вспыхивает, разливается огнями и угасает. Иначе он никакой не праздник, а более или менее приятная обыденность. Нескончаемый праздник печален, как на картинах Ватто.

Степени роскоши: собственная машина, собственная вилла, собственное мнение.

— Знаешь, как нужно бороться с ложью?
— Правдой.
— Нет, ещё большей ложью!