Истинная любовь — вещь очень тонкая. Её пламя мерцает, как блуждающий болотный огонек, и, танцуя, уносится в сказочные царства радостей. Оно же бушует, как огонь в печи. Увы, как часто оно питается ревностью!

Как это страшно, что один единственный человек так много значит, так много в себе воплощает.

Важен не я, важны мои песни. Я всего лишь почтальон, доставляющий их.

День кончился. Что было в нём?
Не знаю, пролетел, как птица.
Он был обыкновенным днём,
А всё-таки — не повторится.

— У меня тузовый покер.
— ... У меня тоже.