Мне кажется порою, что солдаты,
С кровавых не пришедшие полей,
Не в землю эту полегли когда-то,
А превратились в белых журавлей.

— Где ты был сегодня ночью?
— Это было так давно, что я не помню.

У каждого за спиной есть книга, которую он мог создать.

Сон — это каждодневное умирание, маленькое упражнение в смерти.

Разговаривая, редко выказывают качества, которыми обладают, скорее выдают те, которых недостает.