Пикассо говорил мне: «Искусство — дитя сиротства и тоски. Другие пишут свою жизнь, я пишу картины».
Милое дело – обличать гниющий мир, жуя деликатесы, попивая прекрасное вино.
Свойство старости — делать острее шипы и бледнее цветы жизни.
Все мы страшно, абсолютно одиноки. Каждый замурован в себе. Стучи не стучи, кричи не кричи, никто не услышит. Но ничто не спасает от одиночества, ни влюбленность, ни даже стихи.
Дети иногда заставляют сжиматься даже каменное сердце.
Может быть, замечательным называется человек, который замечает окружающих?