Истина — это задира, который ко всем пристает, и все притворяются, что им это нравится.

Большие деньги не дают спать, малые – не дают жить.

Надо, чтобы за дверью каждого довольного, счастливого человека стоял кто-нибудь с молоточком и постоянно напоминал бы стуком, что есть несчастные, что, как бы он ни был счастлив, жизнь рано или поздно покажет ему свои когти, стрясется беда - болезнь, бедность, потери, и его никто не увидит и не услышит, как теперь он не видит и не слышит других.

Это мой район. Это моя улица. Это моя жена. Мне 42 года и меньше, чем через год я буду мертв... Конечно, я этого пока не знаю. И, в каком-то смысле, я уже мертв.

Нет времени лучше, чем приятно проведённое.