Ты можешь сбежать, бежать очень быстро и далеко, но ведь от себя никуда не денешься.
В руке у него было письмо. Он выглядел как человек, в которого только что выстрелили, но он еще не верит этому и не чувствует боли, он ощущал пока только толчок.
Нет, не клянись обманчивой луной В любви до гроба деве молодой!
У него не было друзей. К нему относились как к мебели — полезной, но безликой, и такой же безмолвной.
Если уж человек стал писателем — значит, он взял на себя священную обязанность: что есть силы творить красоту, нести свет и утешение людям.
Честность — не только первый шаг к величию, она — само величие.