Я люблю книги: каждая из них мне кажется чудом, а писатель — магом.
Она не улыбнулась; она улыбалась, только если ей хотелось, а из вежливости, как все люди, — никогда.
Самое страшное — в нас самих.
За что ж вы Ваньку-то Морозова? Ведь он ни в чем не виноват. Она сама его морочила, А он ни в чем не виноват.
Она полгода пыталась его забыть, а теперь отмечает это тем, что идет с ним на свидание.
Все мы нуждаемся в образце для подражания, или по крайней мере все мы таковой ищем. Нам нужен кто-то, живший на этом свете до нас, по чьим следам мы могли бы ступать, повторяя его судьбу — или хотя бы веря в это.