Пенни не падают к нам с небес, мы вынуждены зарабатывать их здесь на земле.
Люблю грозу в начале мая, Когда весенний, первый гром, Как бы резвяся и играя, Грохочет в небе голубом.
Я освобождаю себя от попыток быть счастливым.
Так странно души спутаны в узор.
Если это ад, я принимаю его с удовольствием...
Почему бы и не любить свою жену? Любим же мы чужих.