– Ты рехнулась.
– Ну, конечно! Я все ждала, когда ты заметишь это.

По мере того как человеческое существо продвигается по дороге жизни, роман, потрясавший его в юности, и волшебная сказка, восхищавшая его в детстве, сами собой увядают и меркнут.

История — это гвоздь, на который я вешаю свою картину.

Живопись – это сон, который видит литература.

Наркоман последним узнает, что он наркоман.