— Я подумаю об этом завтра.

Ежеминутно уходит из жизни по одному дыханию. И когда обратим внимание, их осталось уже немного.

В пустом доме может быть так же одиноко, как и в переполненном отеле.

Поэт пишет не для людей, и не для богов, и даже не для вечности, которая вряд ли умеет читать, а лишь потому, что обжигающие слова приходят неведомо откуда и безжалостно раздирают грудь.

Но разве есть маленькие слова для выражения маленьких чувств, гложущих человека, раздирающих его в клочья?