Политика, как рак, разъедает поэзию.
Никогда человек хорошо не знает своего предмета, если он ему никого не обучает.
Смерть следует за нами, кружит около нас, не покидая нас ни на одно мгновение; под её знаменем ежедневно овладевает нами сон.
Игра слов – это раскаленные щипцы в руках глупости, которыми она завивает мысли.
Жизнь продолжалась, но это была не их жизнь!
— Хороший ты мужик, Андрей Егорыч... Но не орел!