У каждого человека есть внутри кто-то, кто досаждает ему.

Если заберёшься наверх один, кто тебя сфотографирует?

Совесть — это рана, которая никогда не заживает, и от которой никто не умирает.

Рим напоминает мне человека, который зарабатывает на жизнь, показывая туристам труп своей бабушки.

— Почему пролетарий не может оставить свои калоши внизу, а пачкает мрамор?
— Да у него ведь, Филипп Филиппович, и вовсе нет калош.
— Ничего подобного! На нем есть теперь калоши и эти калоши мои! Это как раз те самые калоши, которые исчезли весной 1917 года.