Индейцы считали, что люди заболевают от несбывшихся желаний.
Любовь — единственная страсть, которая оплачивается той же монетой, какую сама чеканит.
Человек, удовлетворенный тем, чего он добился, никогда не прославится еще больше. Он уже лег умирать, и над ним выросла трава.
Люди строят разные планы насчет того, что они называют жизнью. И ошибаются. По большей части в этом виноваты поэты.
Усвоив с младенчества, что красота — это женская власть, разум принимает форму тела и, блуждая по своей позолоченной клетке, пытается лишь украсить свою тюрьму.
— Вы заказывали катафалк, но где же тело? — Вон оно идёт.