Искусство — дитя сиротства и тоски. Другие пишут свою жизнь, я пишу картины.
Погрузка шла безобразно, но первое время в пределах нормы безобразия.
Дерьмо тонет, сливки всплывают.
Мне надо метаться, застывать, любить каждый раз, когда я сколачиваю стихи.
Под развесистым каштаном Продали средь бела дня — Я тебя, а ты меня...
Никто и никогда не видел естественное произведение искусства.