Чиста любовь моя,
Как ясных звезд мерцанье,
Как плеск нагорного ручья,
Как белых роз благоуханье.

Сила и глубина ума несовместимы с покорностью.

Критики всегда сравнивают. Несравнимое от них ускользает.

Преображаясь волею любви,
Мы — мотыльки, и мы же — свечи.
Самим себе спешим навстречу.

В обычном состоянии настоящее печалит нас больше, чем прошлое, и даже вместе они могут меньше удовлетворить нас, чем будущее, которое всегда наличествует в наших ожиданиях и надеждах.