Все поэты - безумцы.

Миллионы людей жаждут бессмертия, и те же самые люди не знают, чем занять себе дождливым воскресным днем.

Может ли кто-нибудь быть настолько безумным, что вообразит себя более благородным из-за нитей более тонкой шерсти, раз эту самую шерсть, из каких бы тонких нитей она ни была, некогда носила овца и все же ни была ничем другим, как овцой.

Когда что-либо из прошлого нас не устраивает, мы игнорируем это со словами «тогда все было по-другому».

Интересно, но все старые времена в России всегда почему-то считаются добрыми.