Без людей нашего времени, полного побед и человеческой теплоты, нет прекрасного ни в цвете морей, ни в ветрах, ни в облаках, ни в полете птиц, — ни во всем, что называется жизнью.

С меня при цифре 37 в момент слетает хмель.
Вот и сейчас вдруг холодом подуло —
Под этот год и Пушкин подгадал себе дуэль,
И Маяковский лёг виском на дуло.

На самом деле мы – рабы,
Мы заперты, как в клетке,
Игрушки мы в руках судьбы,
Её марионетки.

Изучать иной опыт можно и должно, но стоит помнить, что это именно чужой опыт.

Если любовь слишком часто бывала «настоящей», она не была таковой никогда.