А. К. Толстой когда-то писал: «Когда я вспомню о красоте нашей истории до проклятых монголов, мне хочется броситься на землю и кататься от отчаяния». В русской литературе еще вчера были Пушкины, Толстые, а теперь почти одни «проклятые монголы».

Каждый из нас — театральная пьеса, которую смотрят со второго акта. Все очень мило, но ничего не понять.

Кто любил хоть раз, хорошо знает, как много в жизни и скорби и радости.

Ревнителей нравственной чистоты часто одолевают грязные фантазии.

Мне хочется всегда быть только собой. Что может быть скромнее?