— Скажи мне, Том, что тебя так огорчает?
— Весь мир.

Мы все рождаемся одинаковым образом, но умираем весьма по-разному.

Многие люди, слабые от природы, делаются совершенно дрянью от того, что не умеют быть самими собою и ни в чем не могут отделиться от общего хора, поющего с чужого голоса.

Наше счастье всегда в полёте. Нет гнезда у него, только крылья.

Любовь есть боль. Кто не болит (о другом), тот и не любит (другого).