Жить, все время думая о том, как выглядишь со стороны, — вредно.

Кладбище надежд, посыпанных пеплом. Там увядают воспоминания и затихает музыка. Там завтра похоронено в саване вчера.

Оплаченное милосердие — просто корысть, как купленная совесть — уже бессовестность.

И Бог заплачет над моею книжкой!
Не слова — судороги, слипшиеся комом;
И побежит по небу с моими стихами под мышкой
И будет, задыхаясь, читать их своим знакомым.

Лишь тот может зваться мужчиной, кого попутный ветер не увлечет, а встречный не сломит.