От похмелья, сэры, Будете вы серы, И не мил вам будет утром белый свет...
Идеологии разлучают нас. Мечты и страдания объединяют нас.
Настоящий художник никогда не видит мир таким, какой он есть, иначе это был бы не художник.
Истина — в середине.
Из разрозненных мелочей возникает неуловимый аромат прошедших времен. Именно он помнится всегда ясно и точно.
Она спросила, где он живёт. — Второй поворот направо, а потом прямо, до самого утра.