О разлуках я могла бы, кажется, написать целую книгу. Они ведь очень разные: замораживающие, когда вспоминались только эти невстречи. Бабьи, когда смертельно хотелось, чтобы ты был здесь, рядом, как сейчас, сию же минуту. Похоронные, когда совсем, навсегда теряешь надежду.

Радость заключена не в вещах. Она в нас самих.

Я скажу вам, что со мной. Как будто это вам интересно.

Первый поцелуй мужчина срывает украдкой, о втором умоляет, третьего требует, четвертый берет без спросу, пятый снисходительно принимает, а все остальные терпит.

Все хотят, чтобы что-нибудь произошло, и все боятся, как бы чего-нибудь не случилось.