Поэта рождает не дар творческого вымысла, а дар одухотворения.
Рубикон перейден.
Труп врага всегда хорошо пахнет!
Мысль о том, что я когда-нибудь умру, невольно заставляет меня начать жить.
Несчастные тупые рабы, думал он, слушая сестру. Неудивительно, что мир принадлежит сильным. Рабы помешаны на своем рабстве. Для них работа — золотой идол, перед которым они падают ниц, которому поклоняются.
У истории свой путь, и он усеян могилами пацифистов.