Невозможно написать ничего толкового, если постоянно не подавлять в себе личное. Хорошая проза — как чисто вымытое оконное стекло.

Человек умирает столько раз, сколько теряет своих близких.

Жизнь и впрямь загадка: без ног, а идёт, без рук, а даёт подзатыльники.

Ничто не высыхает так быстро, как слёзы.

Человеческая жизнь есть нечто вроде мишени, в которую несчастье стреляет беспрестанно и всегда попадает в цель.