Слова о любви бессмысленны. Я мог кричать тебе, что люблю, тысячу раз в день, и всё равно ты бы сомневалась. Вот я и не говорил о своей любви, я ею жил.

Жизнь — это приличная пьеса с плохо написанным третьим актом.

В огне страданий и скорби сгорает дотла душевный мусор; облагораживая инстинкты и чувства, пламя умножает силы души, воспарившей над измученным телом.

Если хочешь, чтобы у тебя было мало времени, — ничего не делай.

— Просто люби меня — это всё, о чём я прошу. Люби так, как можешь. И позволяй мне любить тебя.